Seguindo a corrente de saudades expressa pelo F. Pimentel, permitam-me deixar-vos uma passagem de um texto de António Lobo Antunes que é uma homenagem minha a vocês, já que reflecte um pouquinho (e de forma exagerada) parte do que sinto nestes dias da minha vida:

"Chegam caixotes de livros pelo correio, chegam revistas literárias estrangeiras e eu pasmado: parece que nao há quem nao escreva neste mundo, romances sobre romances sobre romances, poesia, ensaio, biografia, contos, memória, o raio que o parta. E depois estudam-se uns aos outros, têm ideias, opinam, dissertam acerca de influências, presenças, ausências, ritmos, estruturas, aproximam nomes, afastam-nos, cagam postas, falam, compreendem, etiquetam, classificam, arrumam e tudo isto me dá um enjoosó comparável ao enjoo que me dao os jornais, nao há quem nao reflicta, nao ache, nao julgue, nao decida, azedos, simpaticos, pretensiosos, analíticos, cultos, afirmativos, jocosos, o que tem esta tralha a ver com a vida, o que tem esta tralha a ver comigo, nao me interessa, passem muito bem, adeuzinho e lá ficam eles a resmungar, a gesticular, a susurrar, a medir. Nao me interessa, nao quero. Interessam-me os meus amigos (tao poucos) interessa-me que haja sol, gosto de estar vivo embora, tao frequentemente, nao saiba o que fazer com a vida, nao pretendo passar mais tempo debaixo de tanta lombada e ensurdecido por tanta berraria, interessa-me o silencio, o ventinho nas arvores, a Serra da Estrela, as pobres coisas que à noite nao existiam e amanhecem nos passeios. "

P.S. Devo ficar este fim de semana na Figueira, só regressando no fim da próxima ainda a tempo do famoso 1 de Agosto. Abraços